Спасибо всем, кто был со мною рядом, В полях златых под небом голубым, Кто не травил меня словесным ядом, Когда мой дом был скудным и пустым. Кто не боялся и тянул мне руку, Свой хлеб делил… и каплей молока Не дал мне умереть от: страшной муки, Когда душа рвалась на облака. И, я теперь стою и не шатаюсь, Свой хлеб держу в руках в полях златых. Где, Господу, о прошлой жизни каюсь, О, буднях тех, когда ругал святых. Когда не верил в — красоту природы, Ругая мать за то, что родила, Крича на всех: «Больные вы, уроды, Как я живу, не ваши, то дела.» И, пьяный в поле, «матом» огрызаясь Взглянул с обрыва в зеркало реки. Увидел, как судьба моя ломаясь Дрожала всем законам вопреки. Но, как же так, что в сорок лет, как старец, Обросший и в лохмотьях я стою. Лицо моё — от пьянки, как багрянец, Как будто жизнь провёл в шальном бою. «Опомнился, ну что ж… и слава Богу" — Я слышал этот шёпот и не раз. Теперь черчу в судьбе одну дорогу, От матери моей простой наказ. Владимир Казмерчук